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MALA JUGADA

Las cortinas de �sa ventana nunca estaban abiertas lo suficiente como para poder distinguir algo en su interior y por ello su imaginaci�n volaba entretejiendo la posibilidad de mil historias.

Sin embargo, prefer�a pensar que esa ventana correspond�a al departamento secreto de un hombre que llevaba all� a su “querida”.

Los imaginaba entrando entre besos ardientes mientras se iban despojando de las molestas prendas hasta terminar en la cama cuyas revueltas s�banas eran mudas testigos de lo que all� se desarrollaba, incluso cre�a o�r los susurros y jadeos de los amantes.

Imaginaba que luego de un rato de estar juntos se marchaban ya que nunca vio que, al caer la tarde, se encendiera una l�mpara.

Al caer la noche el aspecto de la ventana cambiaba, esto lo impulsaba a imaginar una historia de horror y all� volv�a a dejar correr la imaginaci�n.

Hasta �se d�a en que de imprevisto las blancas cortinas se movieron bruscamente en la oscuridad, el susto lo hizo retroceder hasta quedar oculto tras su propia cortina para espiar m�s c�modamente sin ser visto.

Desde su escondite pudo ver que las cortinas de la ventana, que tantas historias le hab�an inspirado, eran abiertas con brusquedad.

Sin embargo, su interior continuaba oscuro, negro, ni siquiera pod�a divisar a la persona que estaba all� parada…porque algo le dec�a que all� hab�a alguien espi�ndolo a �l, mirando hac�a su ventana.

El horror le eriz� la piel, el mismo horror que momentos antes estaba pronto a imaginar para esa ventana solitaria.

Sin p�rdida de tiempo cerr� lentamente ventana y cortinas y encendi� todas las luces de la casa.

Sentado en el sof� con el control en mano busc� alg�n programa interesante para ver, algo que le quitara el miedo que se le hab�a colado como un fr�o en el cuerpo…

Setiembre 2010

Simple aprendiz

“Quien a robado esos besos dulces..

Quien mas a estampado tu cara en un sueño

Quien ah dejado tus caricias por recuerdos intensos

Quien olvido de amarte sin antes pensarlo..

Quien ah quitado tu inocencia queriendo olvidar el presente

Quien mas a soñado cuerpo a cuerpo..piel a piel..

Quien no lo ah dejado todo por seguir ciegamente amando

Quien mas que un aprendiz del amor encontraria una princesa

Que princesa encontraria el aprendiz de su vida..

Quien mas que dos locos enamorados se estamparan en sus propias vidas”

El mozo

Lo conocimos en un bar de Carrasco que quedaba frente al mar, en ese lugar era lindo sentarse a observar las olas e imaginar lo que escond�an. Los autos que pasaban sin darle descanso al negro alquitr�n no pod�an tapar del todo el horizonte lejano e infinito, pero si tapaban desvergonzadamente las voces del oc�ano que bañaban la orilla de la playa. Ese d�a apareci� elegantemente saliendo por la puerta, caminando con una bandeja en la mano y una servilleta blanca colgada del brazo. De rostro serio pero con rasgos de amabilidad apenas distinguibles, usaba las canas peinadas hacia atr�s con vaya a saber que marca de gomina. Alto y con un andar elegante luc�a sus pantalones negros, su camisa blanca y su chaleco negro con altivez orgullosa. A veces hab�a que recordarle el olvido de una cerveza o de alg�n faina del orillo de menos. Pero nunca dejo de mostrar el respeto que los clientes dicen merecer y la atenci�n al instante de quien la solicitara.

Deber�a andar cerca de los 60 le calcule, entrecerrando los ojos a medida que escuchaba nuestros deseos para intentar hacerlos una realidad en algunos minutos. El tan solo o�a de pie sin decir palabra las �rdenes nuestras, mientras con la servilleta dejaba la mesa lustrosa para que recibiera las fr�as botellas y los inh�spitos platos. Jam�s pregunto nada personal, y saludaba respetuosamente apenas inclinando su cabeza a pesar de ser nosotros los pocos comensales que siempre ocup�bamos una de sus mesas. Un d�a le pregunte si era de Montevideo, y por primera vez supimos algo de el. No, no era de Montevideo, su hogar estaba m�s lejos de lo que nos hubi�ramos imaginado. En un pueblito de San Jose por all� lejos en medio del verde y rodeado de praderas, su vida hab�a empezado y a�n segu�a. No quiso jam�s mudarse ni venir a la ciudad porque seg�n el no hab�a nada aqu� de lo que no pudiera encontrar all�. Solo la necesidad de trabajar para poder seguir viviendo lo hab�a obligado a abandonar su entorno para visitar lugares distantes. Apenas si le vimos esgrimir alg�n d�a que otro una mueca que simulaba ser una sonrisa triste, lejana. Los ojos parec�an temblarle y la voz parec�a quebrarse detr�s de esa mueca angustiosa, un d�a escuchamos su voz un tanto m�s audible de lo habitual. Es que en el bar los comensales ya no asist�an como antes a degustar lo que este ofrec�a. Supusimos que los nervios como las olas en los d�as de tormenta andaban inquietos salpicando a los dem�s. Nos trataba de “usted”, no solo el chaleco permanec�a sobre su cuerpo recordando viejas �pocas, su vocabulario tampoco hab�a cambiado.

Aquella noche de lluvia abundante y viento despiadado no fuimos lo suficientemente perspicaces, como para darnos cuenta que era la �ltima para el y para el bar. El tiempo fue el �nico que nos dio la señal, ya que el como si nada sucediera camino una vez m�s hasta nuestra mesa, escucho, trajo y cobro. Ni una sola referencia, ni una l�grima, ni un tenue llanto. Tan solo hizo una vez su trabajo como se lo hab�an enseñado y como el siempre lo hab�a cumplido. Fue un s�bado, el �ltimo s�bado que lo vimos…. La lluvia inclemente castigo duramente el endeble techo de la parte de afuera del bar, hasta lograr penetrar por el, como queriendo despedirse personalmente de todo aquello que ya no ser�a lo que una vez fue. El viento tambi�n quer�a entrar, pero detenido por el pl�stico transparente tan solo rug�a de impotencia, acompañado por el grito imponente de los truenos. Fue la ultima noche para varias cosas y entre ellas estaba el … mirando tristemente como su lugar iba apag�ndose, y sin mirar atr�s abandono ese espacio para sumergirse de nuevo en la penumbra de su casa all� lejos, en el pueblo que el tanto quer�a.

NUEVE LUNAS...

Las hormonas revolucionan la sangre,
el esperma se apresta a avanzar
y el �vulo se entrega entero,
no le importa el qu� dir�n.

El milagro de la vida da comienzo
en invisible huevo que se dividir�,
en tantas partes como sea necesario
para dar rienda suelta a la creatividad.

Nueve Lunas ser�n suficientes para proveer,
de sus pertenencias, a la individualidad,
recordarle las cualidades latentes
que ella se encargar� de desarrollar.

Nueve Lunas en estrecho v�nculo
con la matriz que albergar�
tanta vida como emociones surjan,
en �sa nueva realidad.

Nueve Lunas en constante crecimiento,
en que los imperceptibles movimientos se multiplicar�n,
cada d�a, en cada instante m�s certeros
dando por tierra, al fin, con la incredulidad.

Nueve Lunas de hormonas que, sin gu�a,
sabias se conducir�n
pues en el cuerpo humano nunca nada
est� librado al azar.

Nueve Lunas de sueños invisibles
creciendo junto a �sa otra verdad,
verdad que es vida nueva
pronta a dejarse estrenar
en el aliento vital que inflama los pulmones
de �se nuevo ser que pronto llegar�
con bagaje de d�bitos y haberes
creador de su nueva oportunidad...

portador de tantos potenciales
como lunas tard� en reinventar
el pasado en historia nueva
y el presente cierto en futuro real.

Patricia O. (Patokata), Abril 2010
Poema semifinalista en el concurso de Atina Argentina

INFELICES AL FIN

Satisfechos o no
por el mundo reencarnando
tirando piedrecitas
recordando el camino

Satisfechos o no
volviendo
marcando el ciclo
infelices hasta morir

Reencarnaci�n
podr�a ser
Infelices al fin
Amo cuidando al trono
Lacayo cuidando al amo
Infelices al fin
Pobres y ricos
Infelices al fin
Pobre vac�o
Rico vac�o
Infelices al fin

Siempre volviendo
podr�a ser
Infelices al fin
Siempre mendigando
el pr�ximo d�a
o viviendo el d�a a d�a
Infelices al fin
"Mejor no pensar en todo esto
es demasiado cruel
y pat�tico
Mejor no pensar ni sentir
Toda la energ�a aplicada
y ni un minuto para darse cuenta
de algo
que afecte el bienestar emocional
Como caballitos siempre mirando al frente
Como cerditos empujando empujando
para pasar por la puerta
Como moscas
pretendiendo llegar muy lejos
y cayendo
en la peor trampa"

Infelices al fin

Mario Pires

El viejo

Sentado apaciblemente en una silla blanca de pl�stico pasaba las tardes mirando hacia la vereda de enfrente y notando cada movimiento que hab�a en su cuadra. Hubiera fr�o, calor, nubes, o viento, lo encontraba en el mismo lugar todos los d�as. Yo lo ve�a ah� diariamente cuando de tarde pasaba de ida y volv�a de vuelta con mi hijo despu�s de pasada otra jornada en el maternal. Fueron unos meses en los cuales tan solo segu�a de largo apenas notando su presencia, el sentado detr�s del murito blanco que proteg�a su humilde casa de los extraños tan solo me observaba.

Su barba blanca acompañaba a su cabellera albina haciendo que su rostro un tanto colorado y surcado por gruesas arrugas luciera a�n m�s llamativo. Sus ojos siempre entreabiertos apenas si dejaban adivinar el color que escond�an, y su mano apoyada asiduamente en su pera parec�a sostener algo m�s que pasados recuerdos. Un d�a cualquiera decid� saludarlo m�s que no fuera solamente con un “hola” escueto y reseco. Sin mostrar sorpresa alguna permaneci� su rostro imp�vido mientras su boca apenas mov�a sus labios para contestar a mi saludo. Fueron tantos los d�as que nos ve�amos .. yo pasando y el pensando que no pude evitar aunque fuera pocas, dirigirle unas pocas palabras a ese hombre solitario que parec�a no querer mucho m�s, poseyendo mucho menos. Hace casi un mes por primera vez lo vi caminar lentamente hacia la esquina m�s lejana de su cuadra, ah� permaneci� parado unos minutos mirando hacia la lejana avenida dos o tres cuadras m�s all� de su habitual territorio. De repente ya estaba de vuelta arrastrando sus cansadas piernas hacia su refugio habitual, miraba el suelo por momentos y en otros ojeaba su alrededor interes�ndose por todo lo que demostrar� poseer vida. No ten�a mascota alguna que yo supiese, ya que su pequeña casa pose�a un patio a su costado que solamente ten�a trastos viejos de metal oxidado y pl�sticos mugrientos. Alguna que otra vez cuando ve�a su silla esper�ndolo, miraba al interior de su vivienda a trav�s de la blanca puerta que abierta de par en par intentaba tentar a alguien a que le hiciera compañ�a a su vetusto dueño. Alguna silla igual a la suya con ropa sobre ella pude divisar apoyada en una pared que parec�a cortarse al comienzo de una puerta, que seguramente era la entrada a otra habitaci�n. Jam�s lo vi tomar mate o comer bizcochos, solo era el en silencio, cavilando quiz�s sobre lo pasado y lo futuro. Por ah� alg�n que otro d�a tambi�n lo observe desde la distancia a dos cuadras de su casa, llegaba hasta ah� levantaba la vista como reconociendo cambios en las casas y recordando rostros en las penumbras.

La curiosidad pronto logr� que empezara a preguntarme si ten�a alg�n familiar, si alguna vez hab�a conocido el amor, si esa ser�a su �ltima morada, ¿con que dinero sobreviv�a?, ¿que ilusiones tendr�a? El solamente me saludaba con un “hola” aunque m�s de una vez se atrevi� a decirme “como anda vecino?” Hasta el d�a de hoy me sigo preguntando si ese saludo no estaba disfrazado de invitaci�n a intercambiar algo m�s que simples frases. Hasta despu�s de las siete en invierno u otoño, y hasta entrada la noche en verano y primavera no ve�a el barrio su puerta cerrada. De ah� en m�s, nadie volv�a a verlo hasta que el sol no volviera a mostrarnos nuevamente lo que es este mundo y lo que somos nosotros. Nunca escuche m�sica y ni siquiera alguna luz artificial vi jam�s que pudiera identificar como de un aparato de televisi�n. Para el no parec�a que hubieran d�as de semana y d�as de fin de semana, todos los d�as eran los mismos sin obligaciones que cumplir y sin compromisos que atender. Quiz�s la �nica que el ten�a era la de seguir viviendo. Era un hombre solo y silencioso que solamente continuaba respirando porque era lo que le hab�an ordenado desde que hab�a nacido

Ni una botella a medio terminar de alg�n vino barato, o alg�n pucho armado con tabaco de dudosa calidad le vi jam�s. Casi siempre a las personas solitarias se las asocia al alcohol o a alg�n otro vicio, debe ser porque los que juzgamos ya sabemos que la soledad es algo insoportable de sentir. Pero para el era como un vicio que disfrutaba sin apuro, casi con algo de gozo. Sus pantalones azules y su gorra de lana tambi�n azul lo hac�an inconfundible cada vez que sal�a a recorrer su corto paseo. Sus pasos eran cortos pero firme su andar.

Un d�a le contest� con algo m�s que el simple “como anda”, le agregu� el “todo bien?”. “Y aca andamos con un poco de fr�o” me dijo mientras intentaba que mi hijo lo saludara reflejando la sonrisa que el le ofrec�a. El invierno lo impulsaba a encerrarse m�s temprano que lo habitual, y cuando la puerta ya no nos dejaba observar el interior de la casa ni la cat�strofe m�s grande podr�a lograr que ella volviera a abrirse. Los trastos y las chapas eran sus amigos m�s cercanos a pesar de permanecer siempre afuera y tener que soportar las inclemencias del tiempo. Nadie en el barrio osaba tocarlos a pesar de estar al alcance de todos, hab�a un respeto impreso en el aire y obedecido por todos.

Las dos pequeñas ventanas de su frente siempre estaban ocultas detr�s de las persianas blancas de pl�stico que aparentaban no haberse movido desde hac�a años. Unos tiznones de amarillenta dejadez las recorr�an verticalmente y a pesar de ser iguales, una siempre estaba m�s abajo que la otra. Pero al viejo no parec�a importarle, me empec� a preguntar si realmente habr�a algo todav�a en esta vida que le importara. Alguna raz�n para continuar viviendo tendr�a que tener. En verano pod�a v�rsele hasta las altas horas de la noche sentado,imp�vido mientras a su alrededor algunas de las prostitutas de la casona de al lado fumaban tranquilamente iluminadas por la tenue luz amarillenta de viejos focos ciudadanos. En el invierno tan solo una pobre luz gastada pod�a verse a trav�s de una ventana pequeña que estaba ubicada en el costado de la casa, a trav�s de las persianas la luz era todav�a m�s tenue. Ni un ruido, ni un movimiento… nada ….. Hab�a que esperar a que la escarcha volviera a su forma primigenia, y que la niebla matinal fuera disuelta por los rayos del sol para volver a verle.

Pero lleg� el d�a en el cual no lo vi, ni ese d�a, ni el d�a despu�s. Pas� una semana, dos, la puerta permanec�a cerrada. Los trastos segu�an ah� pero el viento invernal ya hab�a derribado a dos o tres que danzaban al son de su silbar. La oscuridad tapaba a la solitaria casa por las noches y por el d�a ya ni el sol lograba que sus paredes blancas llamar�n la atenci�n de los transe�ntes. Le pregunt� a una de las prostitutas un d�a de esos en las que ellas fumaban en la vereda, y me dijeron que ni siquiera sab�an su nombre, menos a�n si ten�a parientes o alguien que fuera a recordarlo. Por lo menos estoy yo para recordar su estampa y sus miradas, pero seguramente que el parti� sin saberlo nunca.

�En qu� d�a bajaste los brazos...

¿En qu� d�a bajaste los brazos
y comenzaste a pelear?
Esas son fechas dignas
de anotar en el calendario
¿En qu� te has convertido
ahora que ya no temes
y causas miedo?
Ese es un bonito epitafio
para tu d�a m�s feliz
¿Ad�nde ir
cuando ya los caminos fueron gastados?
Lucho
Entre mis instintos
y lo que me han enseñado
hay demasiadas diferencias
que me cuestan entender
¿Cu�l es mi yo
en momentos
que todos buscan su propio yo?

Mario Pires
Maldici�n Poeta

Las viudas

LAS VIUDAS

               Se reencontraron despu�s de casi cuarenta años sin verse. Hab�an sido �ntimas amigas, inseparables en el secundario, de compartir hasta sus ropas, de dormir en el mismo cuarto, de contarse absolutamente todo. Cuando se recibieron, misteriosamente dejaron de verse, se casaron, y sus vidas corrieron por distintos andariveles.
          Ahora estaban, por casualidad, una enfrente de la otra en la puerta del gimnasio. Ten�an mucho para conversar, y un sinn�mero de cosas en com�n: eran viudas y abuelas a la vez.
          Se fueron a tomar el t�, a la confiter�a m�s cercana, como en los viejos tiempos. Se dijeron mutuamente, que estaban espl�ndidas. Hablaron, por supuesto, con orgullo, de sus difuntos maridos.
            Una dec�a que lo segu�a viendo por las noches, que lo sent�a cerca, que hasta hablaba con �l. “Siempre fuiste creyente” le contest� la otra.
             ” Yo, sin embargo no te niego que lo extraño, pero acept� los hechos como se fueron dando y ahora disfruto de las cosas que me dej�, a mi hija y a mis dos hermosos nietos. Para mi fue todo m�s dif�cil, no tuve la suerte que tuviste vos. Mi marido viajaba mucho y era un poco ego�sta”.
            ” Siempre fuiste esc�ptica” le dijo la otra sonriendo.
            Prometieron volverse a ver y seguir platicando como cuando eran adolescentes. No fue posible, porque supieron mas adelante, que hablaban del mismo hombre.

Gabriel Falconi

El cuero del desamor

La estacion de tren de madrugada
el pasillo interminable, de una casa abandonada
el centro de mesa lleno, de podridas peras y manzanas
el puerto de villa tristeza, sin barcos ni muelles ni nada
el pajaro cantor, muerto debajo de sus alas
el traje de niño, del velorio de mi hermana
la lluvia de granizo, que cae sobre mi alma congelada
los dias que estabas tan feliz y enamorada
que al besarme en la boca, era como si no besaras nada

Riachuelo y el Dante

Estaba terminando el verano. Era uno de esos domingos en que “no vuela una mosca”.
De repente, ¡bum!, ¡! Bum!, ¡BUM! Cada vez m�s fuerte.
Riachuelo, ese tranquilo para�so, se sobresalt�, no eran las explosiones que nos sobresaltan a diario, no era la cantera. Eran tiros y muy cerca de las casas. Tiros y m�s tiros. Los perros ladraban, las gallinas saltaban. Los hombres sal�an a la calle.
-¿Qu� pasa?-
-No se,… parecen tiros.-
-Pero loco, tantos tiros, ¿qu� pas�?, ¿volvieron los milicos?
Se acab� la paz de la siesta de verano.

En un campo vecino comenzaba una matanza.
Bajo la excusa de un girasol ca�do y cubri�ndose con el control de plagas, se organizaron las excursiones diab�licas. Cientos de palomas asesinadas por la codicia de unos y la sed de sangre de otros.
Europeos, americanos y traficantes de turismo inmoral, compraron conciencias y complicidades.
Mataron, mataron y mataron. Sus escopetas se recalentaban y deb�an cambiarlas.

Eso s� que no era caza. No era el botija con la gomera, ni el paisano con el talero. No era para el guiso ni para el escabeche.
Era una locura.
La sangre, las plumas y esos cuerpitos destrozados cubr�an ese campo de flores que honradamente hab�an buscado el Sol, … que iron�a.
Esto se hab�a convertido en un infierno.
“Abandonad toda esperanza, ustedes que han entrado”, escribi� el Dante.

Sin embargo, Riachuelo reaccion�.
El artista, el artesano, el loco y el borracho. El herrero, el panadero y el carpintero. Las mujeres discut�an con sus hombres y sus niños.
Fue algo FANTASTICO!!!!!!!!!! David preparaba su gomera.
La movilizaci�n fue inmediata, el tallador volvi� a ser Doctor e hizo la denuncia. Luego una queja. Una conversa y otra m�s. Que el girasol, que las palomas son la plaga, que la plata pa los niños. Otra denuncia y otra m�s, pues no hay peor sordo que el que no quiere o�r.
La lucha fue intensa, el poder de los poderosos ganaba las apuestas.

Goliat gritaba fuerte y segu�a tirando. BUM, BUM, BUM.
La Madre segu�a llorando.
David no bajo los brazos y finalmente el gigante cay� al suelo.
Despu�s de varias semanas. Luego de miles de muertes. La masacre se detuvo.

Riachuelo no festej�. -“¿Vieron que se puede?”, -dijeron las mujeres.
Con la humildad del guerrero victorioso, el herrero volvi� a su fragua, el panadero a su harina, el carpintero a su lija, el borracho a su botella y Gepetto a sus Pinochos.

La Paloma Blanca se hab�a salvado.
Mientras ella o sus cr�as siguieran volando, hab�a esperanza.
Hab�a esperanza que Uruguay, siguiera siendo NATURAL.

Gracias David, GRACIAS RIACHUELO.

En honor a los Amigos que no conozco.
Aquellos que aun en el infierno no pierden la esperanza.

Jorge Castex
"Cuentos de Colonia, Buenos Aires y otras yerbas..."